التصنيف رواد الشعر

مُناقصَةٌ قَسْرِيَّةٌ   1 لَيسَ ذَنبُ السَّماءِ أنْ فَتحتْ ذِراعيْهَا لِحلُمٍ هَاربٍ مِن عَبثِ المِقْصلَةِ / 2 لَيسَ ذَنبُ الشَّجرَةِ أَنْ يَتهاوَى الحَمامُ فَوقَ بُحيْرةٍ رَاكِدةٍ أَجْنحةً تُؤَبِّنُ رِيشَها / 3 كَانُوا يُشْرِقُونَ مِثلَ اللّا مَعقُولِ لَكنّ لَعْنةَ المَعقُولِ أَطْلقَتْ…

أَغَارُ مِنْ رَاحَةِ الْمَعْنَى إِذَا لَعِبَتْ بِنَاهِدِ النَّصِّ، أَوْ كَفُّ الْمَجَازِ دَنَا   مِنْ نَظْرَةِ الْحَرْفِ، مِنْ إِيمَاءِ مُفْرَدَةٍ تَجُوبُ رَوْضَ الْحُلَا مِنْ مُقْلَتَيَّ أَنَا   أَغَارُ مِنِّي إِذَا جَالَتْ بِخَاطِرَتِي شِعْرًا، فَأَسْحَقُ عَظْمَ الشِّعْرِ إِنْ حَسُنَا   فَالشِّعْرُ كَالْحُبِّ…

أغار   أغارُ عليكِ من الطّفل الّذي كُنتِ ستلدينه لي. من المرآة الّتي ترسل لكِ تهديدكِ بجمالكِ. من شُعوري بالنّقص أمامكِ. من حُبّكِ لي. من فنائيَ فيكِ. ممّا أكتب عنكِ كأنّني أرتكب فضيحة. من العذاب الّذي أُعانيه فيكِ، من العذاب…

أسرار لم يحكها لي أبي : لم يحك لي عن لعبة الولادة .. فكبرت كما الآلهة “لم أولد” و كما أنبياء رفضوا عصا النّبوّة .. “لم ألد”.   عن الحرب .. كان يتقن الفروسيّة شأن جبناء القرون الوسطى . كان…

الأبواب الخلفيّة بقلم / رأفت عبد العال تخرج من دائرة النّور لعمق البئر لكنّك أبدًا لن ترجع عن هذا النّذر تدخل أبوابًا خلفيّة تزحف منساب على أرضٍ لا تملك برًّا كنت النّجم لكنّك أغلقت مدارك تبغي أضواء السّحر كيف تفُكّ…

أقول للوقت تمَـهَّلْ قليلاً ففي صدري طفلٌ ما زال يُصدِّق أنّ النّجومَ رسائلٌ وأنَّ الأمّهات لا يرحَلن وأنّ الأملَ باقٍ وأنَّ الموتَ فكرةٌ سيّئةٌ اخترعها التّعبُ فيجيب: أنا سيّد الانتصارات لكنّ البعض يحوّلُ خسارته أمامي إلى إيقاعاتٍ وأغنيات ويرقصُ من…

عازفة على أوتار الرّوح   أيُّها الرّجلُ الّذي خرجَ من خاصرةِ المستحيلِ وأربكَ قوانينَ القلبِ منذُ اللّحظة الأولى منذُ مررتَ في مجرّةِ روحي تبدّلتْ أسماءُ الأشياء فما عادَ البحرُ بحراً ولا اللّيلُ ليلاً ولا كنتُ أنا كما كنتُ قبلَك أنا…

زي اللي مقطوع م الحنين   لما حاصل ضرب جرحك في الحواس الخمسة يصبح مش قصيدة يبقىٰ عمر الآه ما تهطل من عيونك أسئلة متخضّبة بسر الشجن يتوسّدك عزّ اللضىٰ والطل يلتفّح غُناك زي اللي مقطوع م الحنين لخريطة بحدود…

هَا أَنَا ذِي كَكُلِّ مَرَّةِ أُرِيقُ عِطْرَكَ الْمُبْهَمَ عَلَى عُنُقِ القَصِيدَةٍ فَيَتَكَثَّفُ الْحُبُّ وَتَنْمُو الْكَلِمَاتُ مُخْمَلِيَّةً كَالْكَامِيلِيَا الْبَيْضَاءِ الْمُشْرِقَة…   مُضرجَةً بِرَائِحَتِكَ، تَسْتَمِرُّ فِي التَّفَتُّحِ عَلَى بُقَعِ الْغُمُوضِ، حَتَّى تَبْلُغَ نَشْوَةَ الضَّوْءِ.   بَيْنَمَا أَرْكُضُ مُلَثَّمَةً إِلَى غِطَائِي الْمُمَزَّقِ، لِأَنْجُو…

حين أكتب، لا أفكّر في عدد القُرّاء، ولا في عدد القلوب الّتي ستتفاعل، ولا حتّى في عدد العيون الّتي ستفهمني…   أنا أكتب، لأنّ الحرف في داخلي لا يحتمل الصّمت أكثر، ولأنّني تعلّمتُ أن لا أنتظر الإذن… كي أنطق.  …