دعاء محمود

أنا هنالكَ بينَ الـ (بينِ)، لا وطنٌ يؤوي سكوني، ولا نأيٌ عن الذّاتِ ولا أنا الغيمُ، لا ظلّي يرافقني ولا أنا الماءُ، فيضُ الانسكاباتِ ما العمرُ..! ما الحلم ..! ما الإنسان إن وقعت أقدارهُ بينَ أنيابِ الإراداتِ ..! وما الحقيقةُ..!…

هَلْ تَذكُرِين ؟ لَهَــا دَائِمًـا … أَمسِ سَمِعتُ الرِّيحَ ‏تقَولُ _ ‏أَصغِ إليَّ جَيِّدًا ‏يا أَنِيسَ الكُتُبِ ‏أَنَا دَفَعتُ حُرُوفِي إلى دَفَـاتِرِكَ ‏كُنتُ حَمَلتُهَـا مِنْ نِثَـارِ المَوجِ ‏مَاذَا لَو قَرَأتَ تَحَوُّلاتِـي بَعِيدًا مِن نَفسِكَ ونَظَرتَ إلى الأُفُقِ ؟ ‏لا فَقرَ…

مساء يصلح للتّأرجح   أنا لا أعود للبيت دفعةً واحدة هكذا أتأرجح لأشواطٍ صغيرة.   لا أعود للبيت كاملًا أعود مفكّكًا! متوجّسًا، خائفا أتسلّل رويدًا رويدًا إلى دفعات.   يذهب جسدي يصل متعبًا، يتسلّق النّافذة تمسك به أمّي كلصّ مبتدئ…

حيث يولد العتاب   ليَّل يرحل وليَّل يجيء… ما الجديد يا حبيبي المَصْبُورُ؟   غير أنّني معلّقة… ومع ذلك ، أنا مع وقف التّنفيذ… داخل جدران الغرف المنسيّة أدلّك الماضي وأسرّحه… في كلّ ذاكرتي اللّاواعية أموت أنا يموت الوهم نموت…

أنا ابنُ الماء، نادتني البئرُ بأسمائها الخفيّة، وأسرّت لي الغيمةُ أنّ المطرَ لا يولدُ إلّا عند سجود السّنبلة. وتعرّفتُ إلى الدّلو حين قبّلته أيدي الرّعاة، فضممته كما يضمّ المسافرُ عطشَه الأوّل إلى صدره.   علّمتني الينابيع أنّ الطّريق يبدأ من…

أتلو بعينيكَ البداية والنّهايةَ والغواية والحكايةَ والرّمايةَ بالنّظرْ أتلو بعينيكَ المطرْ عيناكَ في زمن الرّحيلِ هنا بقاء .. عيناكَ مركبتانِ من ضوءٍ أسافر فيهما بهما وأصطاد السّماءْ عيناكَ ذاكرتي ، غدي ـ مستقبلي عيناكَ أقرأ فيهما نفسي وأغرق في الهيام…

ما بيني وبين الحلم… عتاب   وصلت… لكنّني متأخرة. أُسرّ حلمي في تأنيبٍ لا ينتهي، وتذكرتي الّتي حجزتُها خطفها العتاب منّي، وقال: “لا حلمَ لمن ظنّ واكتفى، وعن موعده تخلّفَ.”   يعاتبني جسدي: “روحك الهزيلة لا تحتمل الفرح، وقلبك الصّدئ…

أَقِفُ وَسْطَ مَدِينَةِ الْمَلاهِــي   مُراهِقُونَ يَخْتَبِرُونَ الْبِدايَةَ مُتَزَوِّجُونَ يَخْتَبِرُونَ النِّهايَةَ يَرْتَدُونَ مَلابِسَ رَدِيئَة وَيَرْكُضُونَ خَلْفَ أَوْلادِهِمْ   الْعائِلَةُ… قَبْرٌ مُلَوَّنٌ   أَرْفَعُ وَجْهِي فَيَضْرِبُنِي الضَّوْء دَمْعَةٌ تَسْقُطُ كَبَالُونٍ   أَتَّجِهُ نَحْوَ السَّفِينَةِ اللُّعْبَةِ الْأَخْطَرِ الْمَوْتُ يَتَأَرْجَحُ عَلَى الْحِبالِ  …