أنا لستُ شاعرة …

أنا لستُ شاعرة …

تغريد بو مرعي – لبنان – البرازيل 

أنا لستُ شاعرة، بل إنسانٌ يحمل قلبًا تفيض منه الحكايات، ومشاعر تعجز الكلمات عن احتوائها. لستُ شاعرة لأنّ الشّعر قد يُقاس بالوزن والقافية، وأنا أزن قلبي، لا كلماتي. أُبحر في بحار الصّمت، وأصغي إلى نبض العالم من حولي، فأكتبُ بمداد الرّوح لا بحبر القلم.

لستُ شاعرة، لأنّني لا أبحث عن الإيقاع، بل عنِ الإحساس. أعيش اللحظة، وأحتضن الألم والفرح كأنّهما جزء من كياني. كلّما نظرتُ إلى السّلماء، شعرتُ أنّ الغيوم تسافر حاملةً رسائل من المجهول، وكلّما أطلتُ النّظر إلى البحر، شعرتُ أنّه يحكي أسراره لي وحدي. هل هذا ما يفعلُه الشّاعر؟ أم أنّني مجرّد عاشقٍ للحياة بطريقة لا تحتاج إلى أبيات وقصائد؟

لستُ شاعرة، لكنّني أرى الكلمات في كلّ شيء. أراها في العيون الباكية، في أكفّ الأمّهات وهي تربّت على أكتاف الأبناء، وفي صمت الشّوارع بعد منتصف الليل. أجدُ الشّعر في دفء المصابيح المعلّقة على شرفات البيوت القديمة، في صوت المطر حين يتسلّل خفيفًا ثم يتكاثف، وفي رائحة الأرض بعده.

أنا لستُ شاعرة، لأنّني لا أكتب ليقرأني الآخرون، بل أكتب لأتحدّث إلى نفسي. أفتح نوافذ قلبي المغلقة وأتنفّس الهواء النّقي حين تنساب الكلمات من داخلي. أكتب كي أُرتّب فوضى روحي، وأُهدّئ العواصف الّتي تعصف بي حين تضيق الحياة.

أحيانًا أسأل نفسي: هل الشّاعر يُخلق؟ أم يُصنع؟ هل يولد ومعه هذه القدرة على رؤية ما لا يُرى؟ أم أنّ الحياة تصقل روحه حتّى تصبح قصيدة تمشي على الأرض؟ إن كان الشّاعر يُولد، فأنا لستُ واحدًا منهم. وإن كان يُصنع، فأنا لم أصنع نفسي بعد، ولا أريد.

أنا لستُ شاعرة، لأنّني لا أؤمن بضرورة أن تكون الكلمات متناسقة كأنّها معزوفة موسيقية. أؤمن أنّ الشّاعر الحقيقي هو من يستطيع أن يقول الحقيقة بعفوية. الشّاعر هو من يرى الجمال في تفاصيل صغيرة لا يلتفت إليها الآخرون.

أقف أمام المرآة، وأتأمّل وجهي الّذي يحمل آثار سنوات مضت. هذه التّجاعيد الصّغيرة عند أطراف العينين، هل هي قصائد كتبتها الأيام على وجهي؟ هل هذا الشّعر الّذي أرفض أن أعترف به؟ أضحك وأقول لنفسي: “حتّى إن كنتُ لستُ شاعرة، فإن الحياة شاعرة كبرى، وأنا أحد أبياتها المجهولة.”

أنا لستُ شاعرة، لأنّني أخاف من الكلمات. أخاف أن تُفلت منّي وتشوّه ما أشعر به. كيف أصف شعوراً يشبه الرّيح الّتي تداعب وجهي في ليلة باردة؟ كيف أصف الحنين الّذي يهاجمني بلا استئذان، حين أسمع أغنية قديمة كانت ترافقني في طفولتي؟

أنا لستُ شاعرة، لكنّني أحبُّ الشّعر. أحبّ أن أُغرق نفسي في قصائد الآخرين، أن أسمع نبض قلوبهم في كلماتهم. أحبّ أن أعيش مئة حياة من خلال أبياتهم، أن أرى العالم بعينهم.

وأحيانًا، حين أكون وحدي في زاوية هادئة، أشعر برغبة جامحة في الكتابة. أمسك القلم وأبدأ برسم الكلمات، لكنّها تخرج متعثّرة، كأنّها طفل يحاول المشي للمرّة الأولى. أقول لنفسي: “لستُ شاعرًا، فلماذا تحاول أن تكون ما لستَ عليه؟” لكن هناك صوتًا صغيرًا في داخلي يهمس: “لا تكتب لتكون شاعرًا، بل اكتب لأنّك إنسان يريد أن يتنفّس بالكلمات.”

أنا لستُ شاعرة، ولن أكون. لكنّني في لحظة من الزّمن، ربما أُصبح بيتَ شعرٍ عابر، يخطّه الزُّمن على صفحة الحياة. بيتٌ صغير لا يعرفه أحد، لكنّه يعيش إلى الأبد في ذاكرة الكون.

I AM NOT A POET

TAGHRID BOU MERHI – LEBANON – BRAZIL 

I am not a poet but a human being carrying a heart overflowing with stories and emotions too vast for words to contain. I am not a poet because poetry may be measured by rhyme and rhythm, but I weigh my heart, not my words. I sail through seas of silence, listening to the pulse of the world around me, writing with the ink of my soul, not the ink of my pen.

I am not a poet because I do not seek rhythm but feeling. I live the moment, embracing both pain and joy as integral parts of my being. Every time I look at the sky, I feel the clouds are traveling, carrying messages from the unknown. Whenever I gaze at the sea, I feel as though it shares its secrets with me alone. Is this what a poet does? Or am I merely a lover of life in a way that does not require verses and stanzas?

I am not a poet, yet I see words in everything: in teary eyes, in mothers’ hands as they gently pat their children’s shoulders, and in the silence of streets after midnight. I find poetry in the warm glow of lanterns hanging from the balconies of old houses, in the sound of rain as it begins softly, then intensifies, and in the scent of the earth afterward.

I am not a poet because I do not write for others to read. I write to talk to myself, to open the closed windows of my heart, and to breathe fresh air as the words flow from within me. I write to organize the chaos of my soul and calm the storms raging inside me when life becomes too narrow.

Sometimes I ask myself: Is a poet born or made? Is this ability to see the unseen innate? Or does life refine the soul until it becomes a walking poem? If poets are born, I am not one of them. If they are made, I have not shaped myself yet—and I do not want to.

I am not a poet because I do not believe words must always be harmonious, like a musical composition. I believe that a true poet is someone who can speak the truth with spontaneity, someone who finds beauty in the tiny details others overlook.

I stand before the mirror, contemplating a face marked by the passing years. These faint wrinkles at the corners of my eyes—are they poems written by time upon my face? Is this the poetry I refuse to acknowledge? I laugh and tell myself, “Even